El silencio del campo santo
se diluye al pisar la tierra;
el viento frio y mezquino,
no permite la entrada al santo sepulcro.
quiero ser y no he sido;
quiero soñar y el mar, embravecido,
prefiere quitarme las ganas de cantar,
de alabar mi amor prohíbido.
Se acerca la semana de cruces y pasiones;
soy solo un cero a la izquierda,
aunque no estoy aún podrido.
veo en los ojos, azules, nada mesquinos;
veo en la tierra, en el mar, en el aire,
algo raro que no me permite volverme
un ser más corrompido.
quisiera soñar y vencido, volverte a mirar;
y comenzar diciendo: ojalá el viento,
la brisa y el cielo
nos lleven al mismo destino.