Estas palabras están escritas en agua, la corriente se las llevará así como el viento se lleva esas cenizas al olvido de la razón, al olvido de la emoción. Hablo pero me escuchas en silencio a pesar de que grito con todas mis fuerzas, y mi mirada parece ciega ante los colores de la llanura que trato de dibujar con certeza para teñirte un entorno amistoso, conocido y cálido; sin embargo solo adviertes el oscuro ser que soy y que vive de sangre, que existe de vida.

La violencia es marca de nacimiento, el olvido se representa con el recuerdo; mismo que conlleva a la voracidad de aquellas lenguas bífidas que lamen mis heridas llenándolas de un suave veneno que me adormece el alma. Ojalá flotará como aquellas hojas que se ven impulsadas por la belleza del viento, ojalá mi belleza se sintiera en vez de que se viera. Es cuando la ceguera se vuelve misericordiosamente amarga y las miradas pasan más allá de lo pulido que te ha convertido el agua del río que se torna roja al pisarla, cortante sobre mi piel como las palabras agudas, viscerales y manchadas de malicia. Solo soy un velo de humo ante ti, una nube por la cual vienes y vas; arrastrándola como un mordaz acto que se transforma en tu alimento, en su alimento; en el alimento que nutre mis huesos y mis músculos fibrosos que maduran como frutos podridos en un vergel. Estoy putrefacto, la peste llega a mis sentidos; la puedo ver, la puedo sentir, la puedo probar y escuchar. Es el sonido de la desesperación.