"Para cuando definitivamente descubro
que las palabras no tienen sentido
resulta que me he convertido en poeta
y esparcidos sobre la mesa, sin ningún orden,
hay textos que llevan mi firma.
Te miro,
y justo cuando creía saber que no eras mía
me miras como el niño que soy
y sin conocerme en absoluto.
Y para cuando me doy cuenta
de que tomamos un rumbo distinto
al que deberíamos,
(y tú sabes que no hablo de categorías kantianas
ni de delantales)
justo entonces
me doy cuenta de que estamos
en la sala de los espejos."


Todo es como debería.
¿Por qué me dejaste equivocarme?
¿Por qué debía equivocarme?
Anne es prostituta. Esta noche fumamos y hablamos. Su vida está perdida y la mía también. Ambos creimos en aquello que era correcto. Y ese fue nuestro error irrecuperable. Hablaré de sus ojos tristes hasta que me quede mudo. Sí, mentir será mi oficio. Miserable.


Cuaderno de notas, Londres 28- 02- 1988.