Contando las margaritas y lagartijas
como si fuesen humanos aplastado
observo la vida agigantada que no tuve,
bajo esa guerra que aún todavía llevo;
la sangre recuerda los gritos de ellos
entre balas y lodos cafés, claros, de todo tipo.

Entre una bruma de vaho tempranero
estuve un día de años juveniles,
sin el temor que hoy aumenta y que llevo
muy dentro de mí.
Cuando sin el pan que perdimos
ganamos la vida entre campesinos.

Ya me muero, queda muy poco
que decir.

¿Quedaran escritas las aventuras de todos ellos?

Con sus ideales en las cananas han muerto de:
sueños y traiciones,
como el golpe de plomo bajo el lomo del pueblo.

Contra los torrenciales gritos de odios superaron sus casas
pero no sus hogares.
Cayeron de rodillas para seriar mejor
pero nunca ante la traición, jamás por la muerte.

Duele el alma al brotar la noche,
cuando los recuerdos ya no son recuerdos;
sino pesadillas;
al ver todo a colores y solo existir
el rojo caído mezclado con el verde olivo
y apenas un pequeño
casi infinito azul de agua.