En el olivar...

Manos blancas esparcen
trabajo y sudor
que maduran el olivar.

Olivos de todos
campos de nadie,
frutos del viento
corren por su sangre.

Raza en flor
de la sultana primavera,
fragancias de azahar
inundan la vereda.

Y en la tenue brisa
bailan las caderas
de la hacendosa mujer
con el fruto de la tierra.

Fructifica olivar...
que hay manos
para la cosecha.

Joan Bosch © 17/03/07