tratarè de explicar
que probablemente el pensamiento se apodere de uno, uno o todos, no sè hasta dònde se puede perder perderse la sensibilidad, todo estando muy blando; pero igual la piel tiene tendencia al color, y el verano te tratò màs bien bien, y sabès las cosas que podrìas haber visto, si solamente.. .pero es el pensamiento de oh los revolucionarios de la cama de mamà.

inutil, como esta denuncia de cobardìa. Hasta que el craneo se termine quebrando mientras busca un testigo que confirme què se està escapando y hacia dònde va.

pero cobarde hasta el punto del sol. Alguien que grite por favor! EL SOL dejò una mancha en la retina y eso es todo un sìmbolo de algo groso, boludo, eso es todo lo que necesitas para mirar el arbol un poco diferente y yà està , yà pasò, venì a la terraza de mis doce pisos, que te abrazo y te digo ya està, y si alguien todabia ve el sentido de saltar saltamos, que se puede pasar una vida viendo morir gente y no pasa nada.

pero caer de verdad, quedarnos sin palabras para caer hacìa arriba, caer en cualquier lugar de cualquier color y que no pase nada, que sea otra cosa, alguno nuevo que no necesita nombre, algo màs que creer que hay deseos en el cielo y que acà abajo miràndo el àrbol diferente tenemos algun derecho sobre las piernas lastimadas de otro. dios designa a la Reina, es la misma mentira, cosas de poetas incomprendidos, narcotizados y maricas. Poetas de nombre francès con la cabezas escondidas en climas de mierda dònde no se ve el sol, igual pueden verla, nombrarla Reina y amarla y morir lejos pero contentos sabiendo lo que sabe ella, habièndoselo arrancado de entre las tetas.