Hay un fulgor
en cada historia
un humo espeso.
Líneas de tiza
en la pizarra
de la infancia.
Crestas de lluvia
en la ventana
de la madurez.

Por ellas
se reconoce la nave
el puerto.
La marea
con su ondular
constante.
La incertidumbre
leal
el desconcierto.

Abajo
en lo profundo
el presente
ciego se mece
en medio del naufragio.
Y olas arriba el sol
no entiende
que la noche
le ha arrebatado un reino.