Del oficio de la escritura quizás no surja un escritor jamás – (decirlo es un heroico atrevimiento) – pero sí se va conformando algo, la noción de un estilo, o un regusto en configurar palabras de una cierta manera para una idea, una atmosfera, una tela. Quizás aparece una sed de algo y entonces comienza a buscarse en los escritos de otros, y no se encuentra… es como un sabor de helado, como el chocolate, pero es distinto al chocolate. Es como chocolate y diarrea, como una montaña cayéndose en pedazos. En otras partes unos seres hacen brotar burbujas y otros hacen soplar vientos. Es como eso, es todo eso y saber que yo no puedo y que ni siquiera afino bien mi parte… pero mediante el oficio de la escritura se va captando.

(Sí, marico, es exactamente eso: la sinfonía de los locos)