(sin pretensiones ni seriedad ni whisky ni putas ni complejos)

Esta noche no puedo dormir.
Necesito escribir algo,
volcar mis dudas en un papel
y deshacerme en palabras,
eliminando cualquier posibilidad de tristeza.

La idea de un suicidio poético,
místico,
me inspira.

Tengo que escribir un poema violento,
o quizás uno nostálgico, casi depresivo,
o un poema dedicado a la muerte
(los poemas sobre la muerte
suelen inspirarme)

Quizás debería aprender
a escribir poemas
respetando la medida y la rima
de los versos.
O quizás debería leer y aprender
de otros,
ser humilde
y dejar de asesinar palabras
diciendo que son poesía.

Esta noche no puedo dormir
y me siento mal poeta,
o poetisa.
Y me da risa
pensar
que otros,
peores escritores que yo,
publican y se ganan la vida
con esto,
escribiendo,
publicando.

Esta noche no puedo dormir,
ni puedo escribir nada coherente,
de modo que me limito a perder el tiempo
frente a este ordenador.

Esta noche no puedo dormir,
pero me siento un escritor maldito,
o escritora maldita,
de modo que me limito a perder el tiempo
frente a este ordenador,
cual escritor maldito,
a lo Bukowski.










(la culpa es vuestra, por tomarme en serio)