Nadie, ni el sueño, sabrà el rigor
insesante de mis ojos.
Mi voz que cantò tal vez
lo quimèrico y lo fantàstico
los nombres que se truncaron en mi boca
y todo lo sagrado que vi correr
en lo lejano de la lluvia.

Ahora no traigo nada en mis manos
y estoy triste, y mi destino encarcela
ciertos simbolos.
Estoy triste, digo,
y ninguna cosa aclarara esta ceniza.