Hoxe as pedrás calaron,
o monte non fala
o cemento enmudece
e en vez de unir,
separa.

Tan so a terra,
queimada, empobrecida, diminuta,
susurra suas antigas palabras.

Di que hai quen a pisa todolos días,
quen o fai con saña,
deixando sempre as suas marcas.

Outros querena para convertila en pedra
coa que golpear ao enemigo,
ainos que odian as bolboretas,
e quenes queren facer das suas alas coitelas.

Non saben que as palabras
nunca poden ser segredos
nin armas nin diñeiro,
que a fala el libre
e ninguen pode axeonllarla.

Non saben que as letras
son nosas mensaxeiras,
da mesma familia que os bicos,
as caricias e os abrazos.

Mentres, a terra susurra
tan so para quen queira escoitar,
quen non teña a sua boca enchida
de coitelos e vana gloria.

Dime, entristecida,
que queren arrancarlle o corazón,
e facer de el una bandeira,
e romper a sua faciana alzando fronteiras,
que ainos que usan as palabras para a sua guerra.

E mentres ela chora,
susurrando en soidade
cando xa ninguen escoita.