Puñalada.
Ser bos: joggi rule!

En este cajón tb hay un puñal. Forjado en Los Toldos, a fines de siglo; triunfar no es derrotar. Mi Ceilán Lafinur, se lo dio a papá q lo trajo del Oriental; Cierto Ciego Cristal tb lo tuvo alguna vez en mano. Quien lo ve: tiene que jugar. Hace mucho lo buscan; la mano se apresura a sujetar; la hoja evidente. Poderosa. Otra cosa quiere el metal. El hombre no lo pensó y lo forjó para un fin preciso; Es de algún modo eterno El puñal q anoche destripó a otro hombre en Manantial y es el mismo q mañana en el pecho de su padre, en nombre de toda una Nación, Octavio clavará. Augusto! el santo q caerá, Quiere hoy, en venganza Brusca: sangre derramar. En un cajón de mi cocina, apacible, entre papeles y diskets, por siempre sueña el puñal con su sencillo brillo de animal, y la mano temblorosa se anima cuando ruge el metal, metal que, al mas leve contacto, presiente al homicida para quien fue creado. A veces me da lástima. Tanta dureza. Tanta f+é. Tanta fiereza guardada en un cajón. Apacible o inocente soberbia, y los años pasan. La vida no.