Hacer nudos es complicado
desatarse los pezones,
para que el vacío me huela,
completa,
es más aún impertinente

Trajinar por la columna de la puta vida
con una guitarra de palo,
con dos discos de “ The velvet underground”,
con la mierda metida en los ovarios,
y un suicidio subiendo por el seno más grande,
es menos espigado,
que quedarme tiesa,
esperando la respuesta más sucia y cierta.

No trato de ser elegante sobre mi tumba,
ni huraña sobre el “temor de cuatro patas”,
las mierdas no van bien,
hasta ver a “la vida” estirada en mi cama,
con todos sus secretos al aire,
para que un buitre, se la trague
(hasta la muerte)

Y vuelve la adicción de matarme de vez en cuando
-mierda-
las anfetaminas no siempre alcanzan,
ni recostada en tus senos,
contando tus lunares más perversos

Ni con solo una canción de amor metida entre el alcohol de caña,
en ningún o cualquier lugar de mi sexo

y?.......
sólo esta mi nombre desparramado en el piso


mi plétora de nada.