Suenan las doce.
Misma ventana, mismo perfume que se desliza
entre las sábanas abandonadas de mi alcoba.
En mi alma, no hay nada.
Noche eterna, inerte figura que se desangra a contraluz
Etérea soledad, manifiesta en cada carta vacía
En cada suspiro, en cada verso que se me escapa
Eternidad. Caleidoscopio de palabras que me envuelven en un sueño casi sereno
Zafiros lejanos de una corona marchita.