¿Qué es eso de pintar tus ojos de noche?,
de ser premiado primero por algún tercero
O de ser elevado a un tercero por algún sexto?;

No se permite eructar encima de un poema,
ni secar alguna lagrima con un fajo de billetes
ni cantar a otro acontecimiento que no sea
el mar y sus constelaciones

Te declaro un perdedor con suerte
Un advenedizo por donde sea que te mire,
Siempre buscando alegría en algún rincón de tu cuaderno,
O en la ventana que da en el medio unas piernas abiertas

Está bien; yo escribo y tu no lo haces,
Tu hablas mejor de lo que escribo,
De todas formas naciste en un segundo plano,
Y seguiste feliz los pasos de un mal suicida

Apabullado por personajes acostumbrados a ganar,
Con un golpe de escopeta partiste el día en dos
Caminando siempre de noche por tus días (...)

Y tú, el hombre tras el lápiz,
Con poesía sin punto cardinal que la dirija,
Tropiezas siempre con la vanagloria de la fama,
Enlutecido observando la vida por encima y por debajo
de tu ego malparido

Eres lo peor de cada cosa, y lo mejor de ti mismo,
Sonriendo apresurado ente el burgués
Avergonzado de tu pelo mal lavado, de tus letras ensombrecidas

¿Qué es eso de ser primero en todo?,
¿Quién te ha dicho que es bueno ganar?,
yo perdí un par de alas
y me quedé con un par de pies,
siempre miraba hacia arriba buscando toparme con ellas,
y me topé contigo sin siquiera cuenta darme;
Creo que eso fue lo mejor de todo.