Uvas en una tasa de café,
el cielo amaneciendo en túneles.
Y algunos silogismos que cualgan desde ventanales agitados.
...Que se golpean... una, otra, y otra vez...
solo para cederse lugares en las escalas del ruido.

Todo retratado en colores.
Pintores, y sus puños con olor a óleo.
Recorro de prontolos plieges de mis manos,
más destructivas que atractivas.
Y pienso. que siempre las he odiado.
Por no saber pintar lo que imagino,
por la tinta de los lápices que se me escurre,
y por mi torpeza incluso a veces graciosa.
Camino un poco más. Hay alguien que quiere saludarme.
Y no tiene brazos.
Deseos de compartir mi mano derecha.
Y todo lo que sabe,
repartirlo por las calles hasta quedarme yo desnuda.
Y con ganas de desligarme del cielo,
pues me intimida su repentina cercanía,
y la altura de esos tonos perdidos que se lanzan en benji al cemento movedizo.
cuantas ánimas se arranacarán las razones en sus sitios de piedra.
todo en silencio.
Y algo desmarejado.
desde donde proyecto todo,
solo veo las cimas de mis zapatos.

y algo mas...