Estarás acostada en la cama con toda tu desnudez esparcida
como estrella fugaz derrumbada pálida muerta
pero no estás muerta (tienes la belleza de la muerte)
murmuras latidos desde tu vagina tus pezones estallan
son dos ojos viéndome desde lo oscuro de tu alma apuntan
me señalan como a un muerto pero no estoy muerto
yo también palpito desde mi falo y respiro fuertemente
desde adentro del remedo de escritor que a veces soy

Estarás durmiendo sola en tu cama (o en otra y acompañada)
como una poesía violenta que descansa su locura
en las hojas sucias de mi libreta en la piel que me contiene
con todas esas palabras bulléndote en las entrañas
con tu música enterrada acorralada silenciada
y no eres silencio eres esta explosión repentina en el cuarto
esa canción que desde cuando llevo conmigo
y yo tampoco por eso me he apagado

Estarás dormida ¡o no estás dormida! quizá estés bebiendo
o fumando o ambas y ni siquiera piensas en mí
y ni me ves con tus pezones y todo esto lo estoy inventando
lo escribo como un loco o quizá nunca lo he escrito
ni lo llegaré a escribir pero no somos invenciones
somos la catarsis de una noche salada azotada por las olas
nudos que se han desatado por unos pocos segundos
hilos de saliva ríos de fluidos bajando por nuestros cuerpos
creaciones llenas de caos que se miran frente a frente y gritan:
“¡Aún no estamos muertos permanecemos girando!”