Los surcos en sus brazos
las cruces en sus muñecas
y las ventanas del alma... profundas, lejanas...pensantes
y bajo su nariz la espada de doble filo
corta el aire y lo corta otra vez
las mariposas en mi cabeza
se convierten en ratas
que me acarician y me llevan al borde
del precipicio, el abismo
pre-suplicio, pre-abismo
correr de eso...
del más allá de su voz
que todo lo perfora
perfora mis oidos
mis bulbos raquideos
pero es mejor así
ser nada, hacer nada.