UNO
Es la hora de los vientos
la más siniestra allá en lo ancho de mi tierra.

Ya era hora...

Es la caída de las hojas
cuando bajo el pie la sombra escapa.

Ya era hora...

Es la voz de los dormidos,
de los muertos la que canta...
casi siempre a la mañana
que ronda la esperanza
en nudos cabalgando la historia.

DOS
Acaso los perros andan sueltos?

En Lonquén los hornos no esperan

Que se pudra, que huya
que se vaya en jet a donde pueda.

Nadie lo quiere en esta tierra.

Acaso un yunque será amarrado a sus tobillos?

El desierto tiembla, en el sur la tierra llora.

Nadie lo recibe, tampoco un barco de torturas

A dónde irá si no es al fuego?

La tierra tiembla,
no abre su manto fértil
para guardar la ignominia de esta hora.

TRES
Acaso los perros andan sueltos?
Acaso no era la sombra allá afuera al doblar la esquina?

No milito en parte alguna,
sólo habito al norte de la poesía ,
al sur de la belleza
al centro de las palabras
que quieren ser historia
memoria de mis siglos.

Acaso no debo ser la voz de los colgados
de los muertos, de los desaparecidos?

Maldita sea mi palabra
si no canto, si no grito...

Acaso los perros andan sueltos?

Pregunto:
Acaso los perros andan sueltos?

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada