Acabo de leer algo escrito por otra persona. Uno de estos textos que, no sabes porque, parece calarte hasta el alma. De estos que te hacen pensar, entristecerte o alegrarte, mientras al mismo tiempo te maravillas de lo que se puede hacer con las palabras, y lo que las palabras pueden hacer.

"Todos vamos igual de jodidos"

Eso mismo dije hace ya algun tiempo a un personaje desconocido que Edel y yo nos encontramos una noche no hace mucho. Borracho y con ganas de bulla, o eso supongo (¿que importa?)

He vuelto a escrbiri mis poemas de siempre: tristes, desoladores. Y hay quien me ha preguntado si estaba bien, que me veian triston por lo que escribía. Y no lo estoy ¡No lo estoy!

"No puedo decir que todo este perfecto, supongo que eso no se puede decir nunca, pero tengo claro que he estado mucho peor de lo que estoy ahora. Simplemente ando algo nostalgico ratos"

Mientras suena "kingdom of loss" de Pain of Salvation, pienso sobre este mundo, esta realidad. Y se me muestra imperfecta, canalla, hiriente. En el fondo, todo el mundo lucha con sus fantasmas, con sus propios monstruos. Y me gustaria darle una visión postivia, y decir que uno debe afrontorlas con valentia. Que hay alguna meta, algun premio final. Pero, maldita sea, no puedo.

"Todos estamos solos,
pero,
a veces,
estamos mas solos"

Esta vez son las paredes de un pub perdido las que hablan. Y me temo que tenien razón. En el fondo, en nuestro interior, todos estamos solos frente a nosotros mismos, frente a los recuerdos y los fantasmas y sombras de nuestra propia mente.

"Asi estamos todos, como niños chicos, bajo el mismo temporal"


Y, hoy, no le encuentro un sentido a la soledad.