Acuchillada en un rincón de la habitación del motel, lo único que rompía el silencio era el ajetreo de un nuevo día laboral para la gente medio decente.

Yo, sin embargo, permanecía entumido e inconsciente tras una loca y caótica noche con una puta o ramera ninfomana, que como decía ella, no cobraba por el sexo, sino por la necesidad de comer algo más que pollas.

Un accidente de tráfico y un par de tiros me arrancaron de mi letargo, “Oh, Dios mío” exclamé sentado en la cama y mirando hacía el rincón donde ella yacía apuñalada.

Mire mis manos y estaban limpias al igual que la cama. Del charco de sangre se desprendía un hilillo que se perdía en el pasillo de la habitación. Me levanté desconcertado y tambaleándome con una incoherente curiosidad de saber a dónde me llevaría esa línea continua roja.

Descubrí con histeria que atravesaba la puerta del 341, la misma que yo había alquilado el día anterior y se detenía en medio de un pasillo más comunitario, formando una asquerosa mancha marrón.

Corrí al baño y volví con una toalla empapada de agua caliente dispuesto a liquidar esa descarada condena, pero está no se desprendía.

Corrí escaleras abajo y desaparecí en mi Ford Escort. El pánico se apoderó de mí cuando descubrí que la línea continua blanca se teñía de rojo tras de mí cada vez que apretaba el pedal del freno.