Le llamaban el bar del “Chivas”, las paredes rústicas con máscaras africanas albergaban mucho más que salitre, algo de historia.
Los hippies intentaban confundirse con los turistas y los perros con las mochilas. Me encontraba sentado en la mesa más alejada de la entrada, oliendo la fragancia de las napolitanas y huyendo del Siroco proveniente de África.
Tanta arena me hacía estornudar y los ojos se enrojecían.
A una mochilera se le cayó la cartera junto a mí, me incliné a recogérsela, se dejó ver un juego de inyectadotas. De seguro la heroína la tendría pegada al culo.
“Gracias” me dijo, en su frente lucía un tatuaje de una cruz invertida acompañada de dos lunas. Supuse que estarían pintadas con gena.
--Tienes un cigarro.
--No –conteste--, con este tiempo no fumo.
--Pues invítame una caña –exclamó como si yo le debiese algo.
Hablamos o mejor dicho habló mucho, de su vida, de sus adicciones, de sus viajes, de sus abortos y de cómo le habían quitado el estado ya dos hijos.
--Oye Claudia ¿y esa cruz que tienes en la frente? ¿Es gena?
--No, eso sí fue un error.