dirigido mi mirada al cielo
y veo a la naturaleza posandose
encima de la civilización como un velo.
es el triste presagio escapandose
de mi corazón
o de mi cabeza que esta en desazón

No importa el vomito que se derrama
por la garganta del estrecho cemento
y como aroma dulce deja el invento
de la sociedad, donde la impureza escama

el trabajo del poeta es su vida
y la vida del poeta es su trabajo
es la unica cosa que intriga
e importa al triste escarabajo