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[C:261481]

Y mis ojeras reposan sobre un pañuelo,
la carnicería sabe mi nombre,
los nervios, las tripas,
todas saben de misantropía en mis axilas

-me hago pastilla-
Y el tiempo me da con bastones en la espalda

-soy una pirueta negra-
Los malabares de la hierba…?

En cigarros me dreno,
en cucharitas me absorbo,
con miedo
con lubricidad,
de cualquier forma me deformo

se acabaron las florcitas amarillas,
mis pupilas no las soportan,
mis pestañas las mataban….todas
en masetas, en orejas…

Y las plantas quieren cervis,
las florcitas quieren senos
la niñitas quieren sueños..
Pues mis ojeras no son ciertas,
Son piruetas,
Conmigo, sin mí…

(Sobre una cama, despierta la mentira)
Y no se duerme más


No, no le falta insulina al amor.


Sino diazepán.

Texto agregado el 02-01-2007, y leído por 105 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
08-01-2007 Estoy enganchada... Ysobelt
04-01-2007 Leí por ahí que descarada tiene la mejor poesía de toda la página. Y me vine, curiosa, lo cual es más que obvio. Ahá... sin embargo no me siento licenciada a hacer tal afirmación, ¿Quién soy yo para tildar de mejor o de peor..? De manera que, al menos, deseo y debo decir que hace absolutamente a mi gusto personal, oh, yeah... ***** torovoc
02-01-2007 Buen estilo... elcocodrilotaimado
02-01-2007 creo reconocer la intensidad, lo fuerte de esa sensacion... me gusto como combinaste las palabras cada una con un recuerdo, formulado de forma misteriosa. gracias por el arte! dra_katz
 
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