Y mis ojeras reposan sobre un pañuelo,
la carnicería sabe mi nombre,
los nervios, las tripas,
todas saben de misantropía en mis axilas

-me hago pastilla-
Y el tiempo me da con bastones en la espalda

-soy una pirueta negra-
Los malabares de la hierba…?

En cigarros me dreno,
en cucharitas me absorbo,
con miedo
con lubricidad,
de cualquier forma me deformo

se acabaron las florcitas amarillas,
mis pupilas no las soportan,
mis pestañas las mataban….todas
en masetas, en orejas…

Y las plantas quieren cervis,
las florcitas quieren senos
la niñitas quieren sueños..
Pues mis ojeras no son ciertas,
Son piruetas,
Conmigo, sin mí…

(Sobre una cama, despierta la mentira)
Y no se duerme más


No, no le falta insulina al amor.


Sino diazepán.