El búho alisa sus plumas de la testa,
alisa la de los mofletes
y lava su pico antes de dormir.
Hoy no saldrá de caza el búho.

La luna canturrea,
y él la acompañará con el tambor de su pensamiento.
No quiere disgustarla,
pero sólo desea estar con su recuerdo;
Así que cuando pase,
cantará de pico para fuera.

Dentro de él hierven los vientos
que agitarán el polvo
que el tiempo ha depositado.

Es gracioso y él se da cuenta
que no puede evitar su pensamiento analítico.
Sonríe y poco después levanta un silbido
que compite con el mejor de los vampiros.
No es extraño,
es la manera en que los búhos suspiran.

Ha perdido la figura esbelta
y por más que alisa el plumaje
siempre da la impresión de ser un paréntesis.
Nunca está solo,
siempre es acompañado por los pensamientos filosóficos
que vigilan las sienes de su testa.

Es cierto tuvo amores pasados
que fueron y vinieron
como esos chubascos
que de un de repente pasan y se van.

Las féminas estorban las cadenas de mi inferencia,
solía decir después de que reposaba de un apetito corporal.

Sin embargo - en la vida siempre los hay-
se enamoró de una que no tenía
cursos, ni recursos
y su método de análisis
era un champurrado de tonterías.

Sólo la veía aletear alrededor de él
demostrándole su entusiasmo.
Hubo momentos que él sonreía,
pero después ella se hizo insoportable.
Realmente no estaba hecho para el dulce
y un buen día se alejó
y anidó en otras tierras.

Hoy la recuerda en su vejez
y comprende
que hay fulgores que el pensamiento no puede obsequiar:
y la intuición filosófica
evidencía y magnifica
la inmensa soledad en que vive.

Él ya no suspira,
y ahora risotea
como lo hace la hiena.
La verdad es que llora,
sólo que disfraza su emoción,
pues no es saludable
que pierda compostura e imagen:
y canta alargando el tono
como lo hace el bandoleón.

La luna pasó de prisa.