El camino de las moscas trazado en el pellejo de la tarde.
La direcciòn que señala el viento para huir del amor de Dios.

Gruesas gotas de saliva como lluvia.
Alambres oxidados como àrboles resecos,
el alfabeto de los muertos abriendo el silencio,
En el exacto lugar donde mi llanto no fui yo
ni me rompiò en pedazos
ni me hizo nada nunca, ni estuve para ser.

Todo eso està cifrado en clave en el verbo y en la sangre.
El derecho a incendiar y los demonios enemigos,
las horas, las palizas, las sombras, los jirones.

Me convertì en ventana rota
y los pedazos
se incrustaron en mi carne como esquirlas,
y el mundo entero fuè tambièn
como una operaciòn mal hecha.

Y eso todavìa me persigue.
Vomita su sonrisa en las estrellas.
Constelaciones de larvas y de llagas.

El camino de las moscas,
el juguete de huesos de tobillo.

Yo elijo.