Hoy muere la risa y se duermen los bufones, la ironia de sus frases se ha callado. El dulce circo de todos los dias cae cansado, en brazos de sueños mortales. Las camas se deshacen y caen los abrigos, todos ya serios. Actuaron durante horas, con jefes, mujeres y niños.

Ya los sacos y portafolios se han cerrado, han vuelto a ser soñadores, han recuperado el respiro. Idealizan palabras ,en sueños, tocan deseos, pero que luego esconden mientras combaten. Una batalla de cada dia, cada bufon rie,llora y muere. Reimos todos, mientras los ojos lloran, vivimos en un circo deforme; sin animales, con trafico. Son sueldos altos y rostros bajos; sueldos bajos y rostros demacrados. Hormigas que rien, que lloran.

Un circo de hormigas, de pulgas, de bufones; un mundo de burlas y dias febriles. Urgencias inutiles e importancias vanales, un mundo pintado de verde, de azul, de fuego y pasiones bajas.

Los bufones ya se han dormido ,y los acrobatas y mimos salen a las calles, todas ellas visten lustrozas ropas, se contorsionan y venden su talento. De noche salen los colores ocultos de dia. Salen mimos a actuarles a estrellas, soñando y actuando para musas inequivocas. Salen los acrobatas que saltan de tejado en tejado, de bolsillo en bolsillo. Van de mano en mano. Estan los magos y domadores, los primeros evitando muertes y los segundos contralando a otros.

Un circo deforme y maltrecho, sin carpa. Por techo tiene el cielo y por asientos mil buses. Un circo distinto, triste y melancolico. Sin alegria y con polvo, de tonos grises, con mucha luz. Adornos exagerados y sin chispa. Un circo lleno de hormigas y sin espectaculos mayores, donde cada uno llora y grita a su manera. La antitesis de un circo, una simple y caotica ciudad.

Asi son todos, salen bufones y acrobatas, los domadores y magos, entre el polvo y las luces, en circos y ciudades....