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Cuatro con trece son las horas,
y el sol aún despunta por la ventana;
cuatrocientas trece parecen
y los rayos se perfilan como estocadas.

Permanezco (respiros cortos)
sangro en el exilio de la sala.
No perezco, como el día,
como esta corrida que no acaba.

…Ocho minutos han pasado; veo este número acostado. Me pregunta: ”voy a morir?” , no respondo y sigo a-su-lado.





Texto agregado el 13-12-2006, y leído por 117 visitantes. (7 votos)


Lectores Opinan
18-12-2006 impactante desenlace5* kumbe
15-12-2006 ah, pero que belleza, hacía tanto qe no pasaba por acá (sicen que no es bueno arreentirse, pero pues ya ni modo) saludos sangrientos. ++ sirako
14-12-2006 pues a esa hora cualquiera habla y ve cualquier cosa. ja, besos trotamundos
14-12-2006 sientes, estas mas vivo? abymoby
14-12-2006 sangras, estas vivo... abymoby
14-12-2006 oummm. mira qué interesante, me gusta! sí... me gusta... hay quizá dos o tres lecturas, la primera y más obvia, la del tiempo que nos devasta en tanto nos sucede como láminas, como manecillas que se clavan, la segunda y no tan obvia, (la que me ha gustado más) la que nos asigna un número finito, la que nos confiere identidad en un espacio sin identidad, la que nos desdobla. (la tercera... bueno, la tercera la dejo para el siguiente comentario ¿vale?) Beso. (por parcer quisquillosa nada más - es que de pronto no quiero venir a volcar halagos a diestra y siniestra- te recomendaría que hacia el final revisaras un par de palabras, reconsideraras un par de palabras, y es que se genera una rima que le quita fuerza. ("ado", "do") Sólo eso... Todo lo demás, ya lo dije, creo... me gusta. tenebrae
13-12-2006 y sigo a su lado. diek
13-12-2006 Muy bueno. -Arbol Negro- el_nahual
 
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