Dicen que la luna es más blanca, allá en el norte
Dicen que las calles están pavimentadas con oro y que las noches tienen mas estrellas.
Dicen, los gnomos del fuerte, que trescientos años atrás esta tierra fue nada
Que sus pies transportaban el polen fértil a través de las llanuras interminables
Dicen que antes, la vista era eterna y se extendía de Atlántico a Pacifico en un suspiro


Dicen que era un sueño…. que era todo y era nada.
Me contaron de sus andanzas en los cañones rojos de este norte sin nombre, y de sus escapadas a la tierra del hielo, más allá, en la Antártica.

Me contaron, mientras entrábamos a un McDonalds, que este terreno era sagrado; resguardado por hijos de madre tierra. Ordenamos una hamburguesa.

Que la epidemia de conquista empezó un día en el que todo era igual. Simple, mágico e indescriptible. Llegaron los puentes y la fiebre del oro. Llegaron todos juntos; los que querían libertad de religión y los que querían libertad de lujuria. Y aquellos que lo querían todo.

Mientras bebíamos una Coca-Cola, recordaban aquellos tiempos en que sus nombres inspiraban respeto. Cuando ser nativo significaba libre albedrío y libertad sin reglas.

Pero su hora de almuerzo terminaba pronto y tal vez no los volvería a ver. Debían regresar a su trabajo de construcción, de albañiles de rascacielos. Me agradecieron por la hamburguesa.

Recuerdo su última frase. Corta, precisa y sin engaños. Desvaneciéndose en el viento. El norte no existe, pero sus calles son hermosas.