Silencio,
le dijo la oda al escucha,
y éste,
por la pluma,
escribio ruídos que valía
la pena asumir con respeto y cordura,
con pasión y botellas rotas de acuerdos
y caos.

Silencio,
también dicta un alba
que nadie encontró por cita;
la suerte está lanzada en dados
de círculos por los que la sangre fluye
como si los caudales fueran ahí
o como si el oceano fuera el aire
depositado en cada término tenso
de la charla en la partida,
en los humos densos que la rodean,
que acaloran este juego de la vida,
con sus reglas de valso
y
sus cobre de lujo para mostrar,
para perder.

A los poetas que en mi adentro
tocan toda una causa perdida
le doy la gracia por ser locos
y
haber dejado sus palabras para que otros
sean purificados
y
para que tantos hablen mal de la belleza
y la musicalidad incauta de un poema.

Si no te gustan los papeles,
Poeta,
escribe con tus pasos sobre la calle de asfalto
que espera para comerse tus días,
traza frases mientras conquistas
el corazón turista de una rubia
de vistas grices
o mientras cruzas el muro
y percibes a un hombre
que camina sobre el cielo
y
que fuma postes de esperanza
y desilusiones.