Si un pintor delineara mi alma
No le costaría mucho;
Maraña de líneas oscuras
Vendavales rasurantes del calor
Hielo helante de mis trazos
comparado sólo al revoltijo
del rojo y el negro

Así está mi alma hoy
Sacudida en los cimientos del dolor,
suspendida en el vacío del universo,
friolenta en el frío más polar del polo,
tan inmóvil como un lejano sol del firmamento

Así está mi alma hoy
Metida en un hueco
Atormentada por la escarcha de la esperanza.
Esperanza que la mantiene a flote
para arrojarla la próxima vez
y cincelarla, y moldearla
como rayones desordenados
de un pintor atormentado

patra