Me da pena cuando ella es recuerdo.

Por que no es más su nombre, ni su risa, ni el paréntesis melancólico atorado en mi ventrículo.

Me da pena...

Saberla un recuerdo,

y que no es más como camina, ni como amarraba

miradas ...... como la mía

ahora que,

no es ella sino un dibujo

de la memoria. De la memoria de la memoria

tan frágil y evaporada

porque no es ella sino un dibujo

temblando.

Cada vez más transparente.