Si, es cierto, ya no me nace escribirte un poema, pero nace la pregunta ¿cuántas veces lo desee? es cierto, ya no siento que lo que escriba es bonito o feo, sí, ya no sé si desee siquiera hablarte, y mis llamadas ¿se hacen frívolas? como no van a serlo , nooo, no es odio, jamás te odiaría, es lastima, lastima de un ser que no sabe amar, de un ser que ese temor a verse frágil lo llevo al desprecio de un yo que hoy solo se cura las heridas dejadas por ese látigo incesante que azotaba mi cuerpo.

Es cierto, ya no necesito de tus palabras, pero nace la pregunta, ¿cuántas veces quise que solo ese armonioso sonido invistiera mi cuerpo?, sí, ya no necesito de tus besos, que bien no desearte, ¿eres prohibido?, nooo, no, eres indeseado...