De todas maneras
la luna es escéptica,
sus rodillas casi eléctricas,
y su molleja, tan burda,
plácida, y deliciosa,
como una araña muerta
junto al poema de Whitman.

De todas maneras,
sangro,
por los poros,
por el ombligo,
por el caos de ser niña y
anciano en el mismo cuarto.

La necrofilia a muerto,
y ya la deseo tanto…
su cadáver apesta,
como la poesía cuando va
a parir a la muerte hembra,
y a sus tildes ninfas,
rojas.

Tenemos suerte de ser viejos,
de ser plastilina,
de ser crueles ante el silencio,
y no ladrarle a la autodestrucción mendiga,
fumona, y esbelta
pues los cigarros podrían estar
benditos,
sólo el fuego esta maldito,
por mi infierno,
por mi sexto sentido que esta en incendio

De todas maneras
el semen es preciso sobre
las piedras,
y las piernas son precisas para
las piedras,
y yo,
sólo quería ser una escoba
una escoba llorona,
y volar en círculos,
sobre el mundo y su pescuezo

Es sólo que....estoy excitada .