Palabras...

La rosa de hielo
por el sol resecada
en días de mar
con la tarde callada.

Yuxtapuesta caricia
que engendra la nada
de un efímero todo
guardado en la almohada.

Monótono ir y venir
del truncado sueño
con lánguido despertar
en un tiempo pequeño.

Densas quimeras
henchidas de viento,
las olas agitan
el párvulo efecto.

Baluartes de arena
suspendidos en el aire,
el esperado verso
no lo ha escrito nadie.

Palabras, palabras
de una flor regalada,
al olvidado recuerdo
que murió al alba.

Joan Bosch ©
29/10/06