En el aire tu pañuelo va, desciende la gaviota oscura entre mis columnas y se queda semi muerta; lenta, apaciguada.

En el aire tu mano, tu blanca mano, agitada como los molinos de viento. El espasmo que traza tu mano, el temblor de quien muere complacido.

En el aire el aroma de tu vientre, de aquel pozo de agua del que brotan peces amarillos.

Que suerte de verte así: entre la estrechez de mi cama y la amplitud de ese horizonte que se muestra en tus ojos de aguamarina profunda.

Que suerte de mí, de vivir en el mismo tiempo y contigo.