No fumo nada, no bebo ni sangre, no tengo vicios, casi no como ni duermo y lo hago mal, hago esculturas barrocas de mantequilla con mis dedos calientes que la derriten y debo repostar sobre unos hielos, escribo con dolor de cabeza y pecho, no puedo volar, sólo en mis escasos y remotos sueños, tampoco camino mucho que digamos, viajo a un ritmo musical sin salir de estas cuatro paredes blancas y manchadas de mi sangre y mi excremento.

Tengo un nombre sí, pero está inconexo y fuera de lugar... ¿Qué ser o cosa soy? ¿De dónde vengo? ¿Por qué ya no me gusta salir a jugar o a bailar ahora que creo que puedo? ¿Siempre se sufre como desde hace tanto lo hago, que no recuerdo cómo se siente sentirse diferente? Puedo ser un artista.. ¡pero no! ¿Quién los entiende a ellos, quien les da ese nombramiento?

¿En qué me he convertido? y lo más importante de todo... ¿Cómo era antes de ser eso que se supone que ahora soy? ¿Por qué no sólo desaparezco? ¿Por qué será que siempre lloro de ojos para adentro? ¿Será que ya estoy muerto y nadie me ha avisado? ¿Será verdad que soy tan insignificante como me lo dijo esa mujer que antaño me lastimara con su lengua de veneno?

¿De dónde sale ese sentimiento megalómano que dicen tengo? ¿Seré un trauma que piensa que tiene un cuerpo? ¿Seré sustancia o conocimiento, o nada de sentimiento? ¿Seré algo diferente de la nada? ¿Qué cosa soy? ¿En quien me he convertido? ¿Soy algo más que soberbia y egocentrismo? o ¿seré? Porque si lo estoy dudando, de menos sé que existo. (Dicen que si el río suena es que agua lleva...) ¿Será?