No conviene botar los papeles a la calle, decía un letrero al otro lado de la acera. No parquee en este costado, decía una señal grande en un muro. No camine por este lado, decía una señal de tránsito a mi lado.

La verdad, siendo un poco sincero (algo que realmente siempre tengo en duda), estas calles a veces están plagadas de una sevicia de lo prohibido, que hace que un ambiente tenso y fuera de la armonía se pose en cualquier esquina llena de vagabundos o de rosas.

Estoy cansado de mirara al norte-sur-oriente-occidente de mi posibilidad espacial y sólo ver frialdad y nada de viento fino. Todo en la urbe tiene ese aire de podrido melancólicamente fúnebre que le asigna uno cuando muere en cada caminata de la noche o de la tarde, en cada palabra que atravieza el humo de máquinas incansables de andar y en toda la frecuencia inútil con que somos urabanautas.