Hay tanto silencio ahora. Tanta bruma...

Como si la nostalgia tragara cuerpos,

cosas,

voces

y recuerdos...

Y esas líneas difusas, si apenas se perciben,

son el recordatorio de esta orfandad...

Hace frío.

Y no es ni la humedad de esta casa,
ni la altura extrema de esa ciudad que nos vió dejarnos solos...

Hace frío adentro...

Un frío que no se puede quitar

como me he quitado por la mañana la camisa...

Un frío que no se puede arrancar

como me arranco, a tantos, la mascara de esta sonrisa...

Un frío que no se puede diluir,

que no se puede frenar.

Un frío que me empieza a gobernar ahora,

y a girar mis pasos...

Un frío que es frío y es oscuro al mismo tiempo,

al mismo compas,

en alguna clave de bemol grave... y gris.

Hay muchas signos negros colgando del pentagrama,

muchos silencios y ninguna nota blanca...

Si corrieran tiempos aún donde lo negro no fuera lo que es hoy...

Pero hoy es siempre hoy...

Y debo levantarme...