Es aquella, su traición
la derrota de siempre,
la tra(d)ición,
la que empezó con Wendy.
Y es, probablemente
de todas, la peor.

En una palabra,
ella es un naranjoenflor
cuyo perfume
a diario me sume
en un estupor
de
perfecto
imbécil.

Confieso que tampoco
soy lo que parezco
(( soy mucho peor )).

Lástima,
¡qué cándido!
su savia iba por fuera.
Óptica ilusión
o práctica ceguera,
el caso es que al naranjo,
aunque decirlo no quiera
(( & aceptarlo incluso duela ))
las frutas se le pudren,
las ramas se le secan.

Lástima,
y qué estúpido
suponer domesticable
a quien, de todas formas,
seguirá siendo pantera.


Ya ni es dulce la tristeza.
Ya nada es lo que era.