Manifiesto al olvido y al recuerdo



Duermo sobre un colchón de recuerdos, y la vida infatigable intenta despertarme, intenta sacar esa pátina apagada que recubre los días, y me pregunto si hay manera más efectiva de suicidarse que la de continuar esta vida, si hay tortura más dura que la felicidad y amante más fiel que la soledad.

Me hecho un cobertor embebido en pasado y dejo que su tibieza asesina penetre en mis huesos, que perpetre la inocencia de mis poros y les regale un instante, que le robe una sonrisa a mi esqueleto y me mienta por un segundo, que por un momento fugaz, como la existencia misma, me haga creer con su sonrisa burlona que amanece a mis pies, que el corazón tiene alguna explicación menos frívola que la inercia del pulso.

Me integro a la naturaleza, y existo sin planteos, depredo y soy depredado, le escapo a mi sombra y a mil aristas extrañas que esperan ocultas en el reflejo, juego con la estela y no reconozco a quien pertenecen las huellas que persiguen mis pasos, dejo que la tinta fluya de estas venas secas, como arena que se escapa de un viejo reloj roto, y en cada grano dibujo un mundo perfecto e imposible.

Y entonces noto que el cobertor cada vez más pesado sobre mi cuerpo me asfixia, se roba el aire de mis labios y los convierte en helados retazos de una existencia inoportuna, equívoca.

Me separo de la carne, y veo un caparazón recostado que me observa con el asombro de la imaginación, que con una mirada perdida y asustada puedo hundirme en esos ojos sin fondo, tratando de encontrar una razón, de no consentir la soledad que se escapa entre las sabanas, y en lo mas profundo, un firmamento de hormigón que espera impasible, que con su imponente presencia inanimada, me recuerda, todo el tiempo, que la realidad es existencia inventada, que la vida es un preludio, que la muerte es temor ignorante y que la ignorancia es la dicha, sólo del ignorante, de él y de nadie más. Que la curiosidad es tiempo perdido y el conocimiento es un lento suicidio al igual que la vida misma.

Que la naturaleza, en su cínico humor incomprensible, nos ha creado curiosos, las cicatrices son la memoria del cuerpo, la historia contada en la carne misma, que el tiempo es la mentira infatigable de una eternidad imposible, existente únicamente en una utopía idiota.

Que las palabras no tienen otra utilidad más que limitar y, que por lo tanto, este texto es una negación a sí mismo, un absurdo, como la eternidad, como el amor, como la moral, como la belleza, todos conceptos limitados sobre posibilidades ilimitadas, confinando la realidad hasta un nivel que nos sea comprensible, carroña, el principio de la descomposición.

Pues no hay vocabulario más rico que el silencio, y encuentro entonces una certeza, ni siquiera una afirmación, sólo una simple certeza, un deja vu que se repite tras un telón imaginario, tratado desesperadamente de hacernos ver que no hay colchones, no hay cobertores, no hay recuerdos, no hay nostalgias, no hay cicatrices, no hay existencia, no hay vida, no hay muerte, no hay sufrimiento, nostalgia, amor, odio, soledad, no hay nada, y la nada como punto de creación máximo es el único final, porque sólo en el final se encuentra la posibilidad de un comienzo, creando un circulo que se devora a sí mismo, y que en los estertores sufridos durante esa digestión creadora, nacemos, vivimos, amamos, recordamos, soñamos, y ante todo, nos engañamos, siguiendo la línea de continuidad oculta en ser; ¿en ser que?; la preservación de una raza injustificada, destructiva, un cáncer, sin derecho a la ignorancia ni a la dicha del conocimiento, cuando el ignorante es afortunado, cuando la curiosidad es un error cargado de humor negro, y la historia que se cuenta está escrita en la piel con cicatrices, y que las cicatrices son el recuerdo que la carne tiene por sobre el olvido de la razón y que el único olvido posible sobre el recuerdo de la piel es la muerte.