porque las demás lo eran, esperaría que su historia también fuera de amor. ya había leído en algunas partes algunas cosas que podrían ser bonitas o por lo menos simples por suceder tanto, las historias de amor siempre existieron y lo hacían sentir seguro. entonces respiró el humo verde y se cabeza maquino nuevas preguntas de siempre y un momento cifrado. respiró de nuevo, se respondieron las preguntas perdidas en un blanco nada, un letargo completo, la cabeza en blanco y los ojos en un cielo azul, dije azul? mas bien rojo. esa nada, todo el, ese yo encontrado para poder perderlo, un momento de conexión, un nuevo respiro, segundos de su tiempo incontable en un silencio inconciente, algo se conecta con la estrella mas remota y con el suelo duro, se completa la paradoja, el encuentro con un yo lo diluye en el vacío que además es todo. será ese yo parte del universo? será ese yo el universo mismo?. volvió a la historia de amor, que bonitas eran las flores, no es cierto? contemplo cualquiera y por aquello de la historia de amor, amó ese universo (o a el mismo?), respiro la última vez y se dejo a amar la historia de amor que nacía a cada día