En blanco...

No acierto a escribir nada,
el folio quedará en blanco,
el pensamiento se ausenta
sin la luz de tu amparo.

Un día, otro y muchos más,
las letras se tornan suspiros
que el viento, sí tu no estas...
se lleva con mis delirios.

Blanca y limpia desnudez
del espacio sin reflexión,
cuando retornará tal vez
tu desnuda inspiración.

Seremos el verso fundido
que llega con la alborada
para el sueño dormido
que llenará esta morada.

Despoja la superficie fría
guiándome la tosca mano
con el calor de tu esencia
dejando el poema acabado.

Joan Bosch ©
19/09/06