El tono de voz
de la poesía que habla
en los alrededores del jardin ardiente
de mi mente,
tiene un fuerza
y belleza pura que no se esclaviza
ante la impresión.
Vive del ensueño
que la realidad hace de mi.

La imaginación subyugada al exterior
y su humo ambientador opresivo y embebedor,
sabe que no logra llevar al imaginador
a los limbos verdaderos del cósmos.
¿Debido a su sevicia?
¿Debido a su ignorancia?

...Lo único que puedo decir
es que la mente del poeta
llega más allá de los horizontes cobrizos
o de los cerros que como guardias
rodean mi ciudad.
Establece su parada inefable
no en un lugar del universo
sino en el sitio de la felicidad-estable-profunda.

No soy poeta.
Soy imaginación e imaginado.
Ensueño mi causa
y
soy Imagen del absurdo en el que habito.