Llevo muchos siglos en los pesares de una espera,
En los que nada transcurre sin ser mortificante;
Como pagando una manda que ya me desespera,
Mientras pasa toda una vida desfilando por delante.

Será mi destino que no consiga tierno consuelo,
Mientras siento la ironía de tu tiempo en mi piel,
Impidiendo que respire para remontar el vuelo,
Que a tu lado libaría la vida y ahora sabe a hiel.

Todo es fatuo cuando el amor se hace vano,
Ahora que mis palabras entregadas suenan huecas,
Me las devuelve como un eco tu corazón ya lejano,
En convenientes dudas que sonríen como muecas.

Sigo viendo un imperio muy lejano sin emperatriz,
Donde aquel beso soñado nunca dado en mis labios;
Se está convirtiendo en terrible e inhumana cicatriz,
Oculto en tu silencio que sabe a dudosos resabios.

He ahí la daga hecha silencio que mortífera clava,
Buscando profunda la vaina de mi corazón;
Dejando con ello a mi alma de tu faz esclava,
Como horrendo retrato mortuorio de la sinrazón.