Laminas de carne laten el el piso y flotan humores de su muerte,
Es el corte del tejido que se abre en brotes de rosa.

Fresas rotas que tiñen lo impermeable, abundan y rodean.

Coágulos de suspiros terminales rozan el muro sin color,
Y pudren todo a su paso.

El movimiento curvo decisivo es borrado,
Y entra a la víscera derramando flacidez.

...brotes

...brotes


La vista baja hacia las manos y se mancha la razón,
...es la carcajada eterna,
El saber de un fin autoproclamado