No he escrito nada
Porque ganas no tengo
Quisiera que mi boca tuviera tinta y escupiera
Lo que voy pensando, sintiendo

Porque a veces de puro cansao
La vida me aleja el lápiz
Que hoy día no, que pasaron muchas cosas
Malas en su mayoría
Y que seria peor dejarlas plasmadas
En una hoja de papel, arrugada y derretida

A veces me gusta escribir en la memoria
Tramarme guiones turbios y truculentos
O historias de amor dignas de telenovela
Que envidiaría hasta el mismo Shakespeare (lo escribo bien por fin!)

A veces necesito que alguien haga el trabajo
De leerme entrelineas
Y comprender el drama, la pasión o mi deseo
Criticarme o levantar el pulgar