Como si fuera un fango,
o una quimera de niña oliendo a café

Como si las ratas
caminaran por mi ombligo
haciendo cosquillas,
crujiendo como un juguete rabioso

como si hiciera falta
el susurrar de las colillas
del tabaco,
el vino bailando con minifalda
delante de copas de lana

sin hundirme en el espacio
ni en la cama de una mentira,
el mismo té
mirándose al espejo,
insultando las nalgas de los
cristales picados

la tierra traga cucarachas
y los topos escapan
sin dejarse tocar
por las prostitutas,
ni por las tarántulas

como si volteará
cuando te dan un palmazo
en el trasero
mientras intentas pensar en la calle.

Ando comiendo….como el desayuno en la tarde