Se torna casi inevitable escribir algunas veces. Ahora, por ejemplo, se torna inevitable y lo sabes. Tú lo sabes todo porque estás fuera de mí y también adentro. ¿Te parece loco? ¿Te parece loca la felicidad triste de cuando las cosas se hacen pedazos y se vuelven asombrosamente hermosas? Yo creo que a ti eso te parece un ideal, hermano, y no otra cosa. Yo creo que a veces quisieramos hacer más cosas, pero nos basta. O decir cosas bien coherentes, pero no podemos. Algunas veces simplemente nos paramos en medio de estas junglitas nuestras y decantamos nuestras emociones a la velocidad de la luz. Nos tiramos al río sin saber nadar pero con la fiereza típica de la supervivencia. Somos la flauta traversa saltando las cascadas infernales del ártico más inspirado.

Quiero que pienses las mismas cosas que yo. Imagínate la música. Últimamente no soy yo el que escribe, sabrás, es la música que escribe a través de mí por eso los dos entendemos menos todo. La música no es un lenguaje de cabeza, y aunque bordea el corazón es eminentemnte una cuestión de alma. Al menos, eso creo yo. Por eso, te insto a que me sigas, a que me sigas ahora y para siempre y que los dos logremos aterrizar con furia donde el placer es el bien.

La polvareda de la imagen es sobrecogedora.