Eres sólo el sueño de mis sueños.
Eres ausencia de lo presente en un cuadro.
Eres azúcar de té.
Que floreces con los cuerpos fugados.
Eres un rebelde cuento en mi memoria.
Un cuento eterno, que al pasar de los días se va haciendo más considerable.
Guerra, derrota en mi pecho.
Un sentimiento que pasa a ser frío,
que ya no abriga, que ya no siente ni mira.
Estamos muertos y nada queda en un mundo
Estamos muertos y ya no queda existencia.
Te veo y te encuentro sentado, te veo y siento tus manos.
Te escribo desde un techo, no me encuentro.
Y mis letras se incendiaron con el sol cercano que arde y quema mis llantos.
Formas parte de lo salado del mar.
Formas parte de la tela que cubre lo imperfecto, del arco iris en blanco y negro.
Y ahora te veo…
¿de color?